Она пьет свой кофе без сахара и вспоминает...
Весна. Яяркая, жаркая, как и всегда - чудо из чудес.
Яблони, груши, вишни, тюльпаны, рябина и ветренница - все цветет. Смородина и жимолость жужжат каждая на своей грядке.
Оно, конечно, и будет цвести. Все, до самой зимы. На смену тюльпанам прийдёт декоративный лук, ирисы, гордецы-пионы. Фуксии и лилии. Астры, хризантемы, сюрреалистично-нежные безвременники. Дубочки, укутанные ноябрьским инеем.
Но это потом. не скоро. Целое лето, а значит, целую жизнь спустя.
А сейчас тюльпаны: снежно-белые, лиловые, огненные. Розовые - три сорта на одной грядке. Желтые. И желтые с красной полосой, и с бардовой каймой, и махровые.
Ветер доносит запах скрипочек. Хотя нет, скрипочки - это за городом, низкие и голубые. Здесь гордо качабтся на высоких ножках мускари. Само слово как запах специй и звон медных колец на заре. Мус-ка-ри.
И нет сил встать с лавочки под яблоней.
Вон пчелы, они выспались, и потому трут лапками цветы. И высокородную золотую смородину, и наглый одуванчик, выглядывающий из-под бревна. Для пчел они все хорошие и нужные, все желанные. Мы не пчелы. Перебираем мысли, как бусы на нитке. Во мне говорит кофе...